Тема: Что есть любовь?

С высоты, таксзть, своего героинового опыта, я теперь чётко вижу и понимаю одну истину: у людей бывают здоровые отношения и нездоровые отношения. И те и другие называют Любовью. Этим словом вообще называют всё: и сострадание, и уважение, и жалость, и тоску, и привычку. Универсальное вообще слово. "Я жену свою очень люблю, она со мной 15 лет уже, мы с ней и огонь и воду и медные трубы и пуд соли, и я никогда её не брошу. Но ещё у меня есть Маша, я её тоже люблю-не могу, у нас там секс, единение душ, и ваще космос. Думаю только о ней, и о том, почему я не встретил её раньше. А теперь-то поздно, я ж жену люблю и не уйду от неё, и Машу люблю тоже. Жизнь так непроста"
Да никого ты не любишь, старый гриб! К жене привык, и тебе не надо никаких скандалов с разводами и дележом имущества, а Машу ты по пятницам трахаешь и душу ей изливаешь. Вот и всё.
Щас модно ходить к психологам, которые тебе на пальцах объясняют старые истины: С вами всё нормально, просто к жене страсть угасла. Это нормально, мужчина! Было бы ненормально, если б не угасла. Вот тут бы мы с вами поработали бы. Возможно, прописали бы терапию и таблетки. Как можно вожделеть РОДСТВЕННИЦУ??? Вы же родные с ней, да? Ну вот. Ненормально испытывать страсть к родному человеку. Так что ваша Маша - вполне закономерна в вашей половой жизни. Щас жена про Машу узнает, истерику вам закатит, на развод подаст, разделом имущества пригрозит - и вот тут-то вы и поймёте, что Маша - это всё хуйня, а жена - не хуйня, а Любовь вообще ваша. И всё сразу станет прекрасно. Так и познаётся истинная Любовь. До неё надо дорасти, помудреть, Машу потрахать. Пройти все этапы, и познать Истинное Чувство.
То, что ваше - оно с вами и останется. А не ваше отвалится как шелуха.
Так и живём, чо. Скучно, обыденно, с родственниками. Но чутко реагируем на каждое ёканье сердца. Сидишь такая дома, в старых лосинах и в застиранной футболке, уроки с младшим делаешь, и вдруг тебе сообщение на Одноклассники: Привет, Наташа, это я, твой Серёжа! Помнишь наш 1997-ой год?
И хоп! Метаморфоза сразу чудесная такая: Наташа красными пятнами идёт, учебник математики на пол роняет, бежит в ванную, мимо лежащего на диване мужа в проперженных трениках, запирается там, включает воду и пишет: Здравствуй, Серёжа! Ну, конечно, я всё помню! И даже храню наши старые фотографии и твоего плюшевого мишку!
И не уснёт Наташа этой ночью. Будет ворочаться, улыбаться, думать о Серёже, о том как всё там было в далёком 97-ом, и к утру ей станет совершенно очевидно: это Любовь! Нержавеющая, настоящая, как в кино! Нельзя упускать второй шанс!
Ну и начинается, собственно, классическое кино: он, она, её муж, и страдания. Серёжу она любит, и Серёжа её любит, а мужа жалко, да ещё и пиздюлей можно выгрести, а у Серёжи тоже жена, и что же делать?
И это всё почему-то называется Любовью. И в кино это тоже выдают за Любовь. Только называют её Несчастной Любовью. А ещё бывает Неразделённая Любовь. Это когда ты влюбилась в актёра Алексея Чадова, а он ваще не в курсе, и знать про тебя не знает. Но зато ты в курсе, что это у тебя Любовь. Ну, или ты в коллегу втрескалась, и даже набралась смелости и призналась ему в этом. А он такой: Извини, но ты не в моём вкусе.
И это тоже Неразделённая Любовь. И именно о ней - все красивые стихи, которые ты втихаря лайкаешь Вконтактике. Все эти "Я вас любил, так искренне, так нежно, как дай вам Бог любимой быть другим". И 99% попсовых грустных песен - это всё о том же: Ты так-то говно, а не мужик, и мне все подруги это говорили, и слава Богу, что я тебя бросила, но я всё равно по тебе скучаю и люблю, и давай начнём всё сначала?
И это всё Любовь, да. А как иначе? И песни про это поют, и стихи пишут, и кино снимают. Такая вот разная Любовь. У каждого она своя.
А как по мне - это всё разные эмоции, никак к любви не относящиеся. И даже когда ты по бывшей скучаешь - ты не по ней скучаешь-то. А по тем ощущениям и эмоциям, которые когда-то она вызывала. По той эйфории, которую она тебе давала. И печалишься о том, что сейчас ничего этого у тебя уже нет. И тебе плохо. Значит, это Любовь всё-таки.
А это никакая не любовь. Это тоска, скука, одиночество, секса качественного давно не было, депрессия осенняя нагребла, поговорить не с кем, воспоминания нахлынули, да и просто выпил в пятницу. Вот и вся любовь.
Мне кажется (я не утверждаю), что если уж и приключилась в твоей жизни Любовь - она должна быть здоровой. Взаимной - это раз. Зрелой - это два. И не приносить тебе никаких страданий и дискомфорта. А самый главный показатель Любви - это тот факт, что тебе абсолютно не нужны никакие рефлексии по бывшим, и Маши, для возобновления угасшего вожделения жены. Любовь не может угаснуть, а потом вдруг снова разгореться как пионерский костёр. Если всё угасло - значит, там и не было никакой Любви. И если угасло, а потом разгорелось - это тоже не любовь, это ты просто молодец, поработал над собой, и нашёл-таки что-то интересное в давно неинтересном. Это как со старой игрушкой в детстве. Тебя мама наказала, забрала у тебя все игрушки, кроме одной: старой и ушатанной, в которую ты сто лет уже не играешь. И ты от безысходности начинаешь с ней играть. И фантазию включаешь. И придумываешь какие-то новые игры, и прям видишь: а игрушка-то хорошая! Три часа с ней играю уже, и всё клёво. И спать с ней сегодня буду! и в садик завтра её с собой возьму! И вообще - это моя любимая игрушка же! Как я мог о ней забыть?
А вот придёт мама, простит тебя, вернёт все твои отобранные игрушки, и старая тут же отправится в угол кладовки. Так уж мы устроены. Всю жизнь в игрушки играем. Какие-то в дальний угол антресолей, чтоб через 10 лет про них вспомнить, достать, пустить слезу, и вспомнить как тебе с ними было хорошо и интересно когда-то. Какие-то безжалостно ломаем и выбрасываем. Какие-то отдаём друзьям, не жадничая. И всё время покупаем новые. И хотим новых. И при этом понимаем, что хотим мы какую-то одну игрушку, чтобы уж эта-то никогда не надоела, и не нужно было покупать новые.
И вот если ты нашёл такую, когда и про старые, те что на антресолях - забыл напрочь, и новые тебе не нужны совсем, и даже если тебе старьё нечаянно с антресолей на голову свалится - ты их обратно утрамбуешь. А то и выкинешь вообще. Нечего тут место занимать зря.
И вот это - Любовь. Это не эйфория, не эмоции, а постоянное чувство комфорта. Тебе просто хорошо. А вот если тебе всё равно не хорошо и чего-то не хватает - ну не твоё это. И не Любовь. И не ври себе. И не ищи интересное в неинтересном. И не покупай новую игрушку, чтобы потом её сломать, и вернуться к старой, проверенной, тряпочной, которую хрен сломаешь.
Не бывает Неразделённой Любви. Несчастной Любви. Любви со вторым-третьим-пятым шансом. Угасшей Любви тоже не бывает. Или есть человек, с которым тебе хорошо всю жизнь, или это не твой человек вообще.
Любовь - это такая штука, что её можно найти под конец жизни, а можно не найти никогда. И всю жизнь на суррогатах и в поиске. Главное - не обманывать самого себя. Это всё временно, потом разочарование будет ещё сильнее.
И вот к чему я это всё? А не знаю. Мыслями своими поделилась просто. Может, я в корне и не права, и сама сильно заблуждаюсь, и Любовь - она вообще во всём, что приносит тебе радость. Пусть даже не надолго. Пусть даже и угаснет потом. Может, Любовь - величина непостоянная, а случается вспышками, и это так и должно быть. Поэтому вся эта моя простыня - это чистой воды чушь и графомания. Зато тут есть о чём поспорить.
Давайте же перейдём к прениям!

Лида Раевская (с))))))

Natella, хорошее. Только тема о любви где-то была.

Natella, Лиде Раевской, безбожно злоупотребляющей минимализмом формы изложения, стоит поучиться у Генки Шестопала в вопросе формулирования понятия "любовь"

Одна из самых трогательных историй жизни Маяковского произошла с ним в Париже, когда он влюбился в Татьяну Яковлеву.

Между ними не могло быть ничего общего. Русская эмигрантка, точеная и утонченная, воспитанная на Пушкине и Тютчеве, не воспринимала ни слова из рубленых, жестких, рваных стихов модного советского поэта, «ледокола» из Страны Советов.

Она вообще не воспринимала ни одного его слова, — даже в реальной жизни. Яростный, неистовый, идущий напролом, живущий на последнем дыхании, он пугал ее своей безудержной страстью. Ее не трогала его собачья преданность, ее не подкупила его слава. Ее сердце осталось равнодушным. И Маяковский уехал в Москву один.

От этой мгновенно вспыхнувшей и не состоявшейся любви ему осталась тайная печаль, а нам — волшебное стихотворение «Письмо Татьяне Яковлевой» со словами: «Я все равно тебя когда-нибудь возьму - Одну или вдвоем с Парижем!»

Ей остались цветы. Или вернее — Цветы. Весь свой гонорар за парижские выступления Владимир Маяковский положил в банк на счет известной парижской цветочной фирмы с единственным условием, чтобы несколько раз в неделю Татьяне Яковлевой приносили букет самых красивых и необычных цветов — гортензий, пармских фиалок, черных тюльпанов, чайных роз орхидей, астр или хризантем. Парижская фирма с солидным именем четко выполняла указания сумасбродного клиента — и с тех пор, невзирая на погоду и время года, из года в год в двери Татьяны Яковлевой стучались посыльные с букетами фантастической красоты и единственной фразой: «От Маяковского». Его не стало в тридцатом году — это известие ошеломило ее, как удар неожиданной силы. Она уже привыкла к тому, что ??н регулярно вторгается в ее жизнь, она уже привыкла знать, что он где-то есть и шлет ей цветы. Они не виделись, но факт существования человека, который так ее любит, влиял на все происходящее с ней: так Луна в той или иной степени влияет на все, живущее на Земле только потому, что постоянно вращается рядом.

Она уже не понимала, как будет жить дальше — без этой безумной любви, растворенной в цветах. Но в распоряжении, оставленном цветочной фирме влюбленным поэтом, не было ни слова о его смерти. И на следующий день на ее пороге возник рассыльный с неизменным букетом и неизменными словами: «От Маяковского».

Говорят, что великая любовь сильнее смерти, но не всякому удается воплотить это утверждение в реальной жизни. Владимиру Маяковскому удалось. Цветы приносили в тридцатом, когда он умер, и в сороковом, когда о нем уже забыли. В годы Второй Мировой, в оккупировавшем немцами Париже она выжила только потому, что продавала на бульваре эти роскошные букеты. Если каждый цветок был словом «люблю», то в течение нескольких лет слова его любви спасали ее от голодной смерти. Потом союзные войска освободили Париж, потом, она вместе со всеми плакала от счастья, когда русские вошли в Берлин — а букеты все несли. Посыльные взрослели на ее глазах, на смену прежним приходили новые, и эти новые уже знали, что становятся частью великой легенды — маленькой, но неотъемлемой. И уже как пароль, который дает им пропуск в вечность, говорили, улыбаясь улыбкой заговорщиков: «От Маяковского». Цветы от Маяковского стали теперь и парижской историей. Правда это или красивый вымысел, однажды, в конце семидесятых, советский инженер Аркадий Рывлин услышал эту историю в юности, от своей матери, и всегда мечтал попасть в Париж.

Татьяна Яковлева была еще жива, и охотно приняла своего соотечественника. Они долго беседовали обо всем на свете за чаем с пирожными.

В этом уютном доме цветы были повсюду — как дань легенде, и ему было неудобно расспрашивать седую царственную даму о романе ее молодости: он полагал это неприличным. Но в какой-то момент все-таки не выдержал, спросил, правду ли говорят, что цветы от Маяковского спасли ее во время войны? Разве это не красивая сказка? Возможно ли, чтобы столько лет подряд… — Пейте чай, — ответила Татьяна — пейте чай. Вы ведь никуда не торопитесь?

И в этот момент в двери позвонили… Он никогда в жизни больше не видел такого роскошного букета, за которым почти не было видно посыльного, букета золотых японских хризантем, похожих на сгустки солнца. И из-за охапки этого сверкающего на солнце великолепия голос посыльного произнес: «От Маяковского».

у Проспера Мериме есть трогательный рассказ Письма незнакомки.тоже о любви..

http://ilibrary.ru/text/1055/p.1/index.html
http://ilibrary.ru/text/1022/p.1/index.html

Любовь - это самое светлое чувство. Любви нет предела, это искусство ! Любви нет границы, любовь безгранична. Любовь откровенна, любовь поэтична ... . Любите друг друга, но знайте ответ - любви нет конца, любовь навсегда !