Тема: Литературно-поэтический журнал :)

Не трогай лоб, тут нет температуры.
И если честно я бы выпила вина
Такого крепкого, чтобы сводило скулы.

Нет, горло не болит, и я не мёрзну
Не надо аспирин, не надо чай.
Я почему-то стала ненавидеть вёсны
И осень - холода, листва, печаль.

Да нет, идти к врачу увы нет толку.
Он всё равно диагноз не поставит
Достанет лишь огромную иголку,
И просто как прививку след оставит.

А в справке всё подпишет под простуду.
Не зная, что внутри, и что на сердце.
Что битая порой лежит посуда,
Порой во всех шкафах открыты дверцы.

Психолог? Может быть, и то навряд ли.
Я сомневаюсь, что поймёт о чём вся суть.
Мне будет легче объяснить, что "всё в порядке"
Уйти домой, и по возможности уснуть.

Не надо докторов, пилюль, уколов.
Душа болит и льётся, как духи.
Она порой поёт, ты знаешь, соло.
О том, как плохо без его руки.

© Анастасия Воробьёва

Я уже давно обожаю певицу Зару, и вот одна из моих самых любимых ее песен - Не оставляй меня одну

Не оставляй меня одну, поверь, что в эту же минуту
Мир изменяется, как будто он превратился в тишину.
Часы предательски спешат, не уходи, еще так рано,
Прощанье - маленькая ранка, но сквозь нее течет душа.

Если над миром вьюга стонет,
Я жизнь твою возьму в ладони,
Если над миром черный ветер,
Пусть голос мой звездою светит.

В дождя слепую пелену, не уходи, останься рядом
Шепчу душой, губами, взглядом: "Не оставляй меня одну".
Там ночь, и только тусклый свет чужих, тебя не ждущих окон,
Уйдешь и станет одиноко, на много лет, на много лет.

Если гроза в лицо смеется,
В сердце моем приют найдется,
Если печаль покой отнимет,
Вспомни мое простое имя,

Если над миром вьюга стонет,
Я жизнь твою возьму в ладони,
Если над миром черный ветер,
Пусть голос мой звездою светит.

Я не хочу поверить сну,
Где нет тебя.
Оставь сомненья.
На жизнь, на год, на пол мгновенья,
Не оставляй меня одну.

- - - Добавлено - - -

и еще ее песня - Прости меня

Прости меня. Судьбою предназначено
Пути менять. Что было то растрачено.
Прости меня. Пойми меня.
Пойми меня. Моя печаль
Твоим зовется именем.
И осень в нашем доме дышит инеем.
Пойми меня...

Пусти меня, я ухожу лесами и пустынями.
Я забираю боль невыносимую,
И знаю, что тебя мне не забыть.
Прости меня, мой Бог и мой пророк
Перекрести меня.
Так страшно быть тобою нелюбимою,
Но все таки страшнее не любить.

Забудь меня, забудь меня за прожитыми буднями.
Минуты счастья были слишком трудными.
Забудь меня.
Напрасно мы жестокими разменивались фразами,
А, может, просто были слишком разными...
Напрасно мы...

Прости меня, прости меня за боль невыносимую
И на последний танец пригласи меня.
Не осуждай, не кайся, не брани.
Прости меня, мой Бог и мой пророк
Перекрести меня.
И все же если можешь сохрани меня.
Спаси меня, спаси и сохрани.

Пустая комната и одинокий стул
Новый день, который трудно выдержать
Вещи вокруг меня напоминают мне
О прошлом и о том как всё когда-то было

От воспоминаний к воспоминаниям я живу
Прошлыми днями, когда наши сердца имели всё, чтобы дарить
От воспоминаний к большим воспоминаниям
С мечтами, которые ты оставила позади
Я буду ворошить всё в голове

Никогда не будет другой тебя
Никто не разделит со мной мира, который с тобой открыли
А теперь пришло это одиночество, чтобы занять твоё место
Я закрываю глаза и вижу твоё лицо
Demis Roussos — From Souvenir

Когда - нибудь ты вспомнишь обо мне…
Закончатся дела, поездки, встречи…
Замрёт душа, как бабочка в огне –
И ничего от грусти не излечит…

Когда - нибудь ты вспомнишь обо мне…
Рассвет угрюмый выстудит все звуки…
Застынет дождь слезами на окне –
И сдавят сердце горестные муки…

Когда - нибудь ты вспомнишь обо мне…
И лето вдруг покажется зимою…
И холод – тонкой струйкой по спине –
И боль потерь – свинцовой серой мглою…

Когда - нибудь ты вспомнишь обо мне…
Рассыплется мечта в хрусталь бездушный…
И с каждым мигом будет всё больней
Царапать память нежностью ненужной…

Когда - нибудь ты вспомнишь обо мне…
Закончатся дела, поездки, встречи…
И в жуткой нестерпимой тишине
Ты вдруг захочешь сделать вздох…
а нечем…
Марина есенина

У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
И часто, платок, натянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на неё насмотреться.
- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь: чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю… меня ему жалко…
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица,
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своём тесном.
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай бог ему отдыха в царстве небесном! –
И тихо вздыхала: - Жалел меня очень.
В ту пору всё это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, -
Как верно она про любовь говорила!

Ирина Снегова.

Красивая женщина - это профессия.
И если она до сих пор не устроена,
ее осуждают и каждая версия
имеет своих безусловных сторонников.
Ей, с самого детства вскормленной не баснями,
остаться одною а, значит, бессильною,
намного страшнее, намного опаснее,
чем если б она не считалась красивою.
Пусть вдоволь листают романы прошедшие,
пусть бредят дурнушки заезжими принцами.
А в редкой профессии сказочной женщины
есть
навыки,
тайны,
и строгие принципы.
Идет она молча по улице трепетной,
сидит как на троне с друзьями заклятыми.
Приходится жить - ежедневно расстрелянной
намеками,
слухами,
вздохами,
взглядами.
Подругам она улыбается весело.
Подруги ответят и тут же обидятся...
Красивая женщина - это профессия,
А всё остальное - сплошное любительство.

Каждая женщина хочет быть КРАСИВОЙ!!!!!!!!!!!!!!!!

я думаю каждая женщина хочет быть любимой, а красота- понятие условное( как говорят на вкус и цвет фломастеры разные)

Я вчера говорил с дождем.
Я сказал ему просто - лей.
Дождь разулся, зашел в дом,
и налил мне стакан - пей.

Я сказал - между нами мрак.
Льется с крыши в наш дом вода.
Дождь ответил, что я дурак.
Я кивнул,- что, наверно, да.

- Что ты сделал? - толкнул он в бок.
- Я ушел, и сейчас сидим.
Я любить, как она, не смог.
И остался опять один...

У нее по любви - гром.
У нее под ребром - Бог.
Я ее опалил костром,
а от страха тушить не мог...

Ее силы - на нас двоих.
Я - дитя рядом с ней и трус.
Обещал ей кораллы с риф. -
поздно понял: нырять боюсь...

Мне огонь ее пальцы жег.
Я ее на руках носил.
Обещал ей звезду у ног.
А любить - не хватило сил...

Алена Васильченко

- - - Добавлено - - -

А на дворе - не голод, не война.
Не корь. Не тиф. Не прочие ненастья.
А мы больны. На всех болезнь одна:
от острой недостаточности счастья.

За окнами - по стеклам бьет вода.
Скрипят антенны. Рвутся водостоки.
Чем выше выростают города -
тем больше в них блуждает одиноких.

А в небе - не ударная волна,
не взрывы, не отстрелянные пули.
А я кричу: больна! больна! больна!
пригрели...обобрали...обманули...

Я слышу дождь... А по зонтам - стрельба
от маленького, тающего града...
А у меня с людьми одна судьба... -
не вижу счастья. А оно ведь - рядом.
_
Алена Васильченко

Покупала в магазинчике рядом с офисом сметану.
В миру я ее не ем, а тут вдруг захотелось. Выхожу с сумкой, пакетом, замотанная в хэнд-мэйдовский шарф...
И вижу его - симпатичного, в кашемировом пальто, с портфелем. Мокнет под моросящим дождем, звонит в дверь мини-отеля.
Вспомнила, как там, у Бертрана Блие:
- Почему нельзя подойти к симпатичному мужчине на улице и сказать ему - "Я хочу провести с Вами ночь в отеле".
Потопталась, взвесила свои шансы и сумки.
Мужчина взглянул на меня с интересом, я на него - с сомнением. Представила, как захожу с ним в его номер, снимаю куртку, джинсы, белье...
А он в это время роется в портфеле и кричит кому-то в телефон:
- Нет, цемент пока не отгружайте! Я еще не все накладные оформил! Запишите пока номер наряда...
А я мерзну как дура посреди широкой кровати и доедаю сметану...руками...(с) Юлия Надеждинская "Девочки"